港岛，海岸警务处总部。
亨利·斯科特警司的办公室，就是这座权力金字塔的塔尖。
墙上没有多余的装饰。
只有一幅巨大的香港海域图，一张桑赫斯特皇家军事学院的毕业照，还有一枚在丝绒衬垫上略显暗淡的缅甸战役勋章。
斯科特没有穿警服。
他穿着一身剪裁合体的亚麻西装，正坐在他的红木办公桌后，姿态优雅地用银质小刀，切开一份报告的封口。
报告很厚，关于九龙城寨一个叫陈山的新晋头目。
斯科特的目光扫过那些描述帮派火并的字句，嘴角不自觉地逸出一丝轻蔑。
福临门血案，手雷，炸药，逼反警长。
在他看来，这些不过是发生在阴沟里的，野蛮而低级的生存游戏。
就像他年轻时在远东丛林里，看着那些土著部落为了争抢一块兽皮而进行的血腥祭祀，充满了原始的、上不了台面的混乱。
他将报告随手丢在桌上，那叠纸发出一声沉闷的声响。
他端起桌上的骨瓷茶杯，里面是刚刚泡好的锡兰红茶，热气氤氲，模糊了他碧蓝色的眼眸。
但他的手指，却在桌面上，轻轻敲击着一个日期。
朝鲜战争爆发。
盟军禁运令。
这两个词，像两根烧红的钢针，刺破了报告中那些关于江湖仇杀的浮华表象。
斯科特的瞳孔，微微收缩。
他忽然明白了。
这个叫陈山的烂仔，不是一条在臭水沟里偶然翻起浪花的泥鳅。
他是禁运这张大网下，必然会催生出的、最贪婪的那条鲨鱼。
九龙城寨那块腐肉，终于要因为这股来自北方的腥风，开始真正地溃烂流脓了。
而他，亨利·斯科特，就是被派来切除这块腐肉的外科医生。
他站起身，走到那幅巨大的海图前。
这里是他的战场。
情报部门已经根据几十年的走私数据，用红色的墨水，在图上标记出了几条最高效，也是最危险的航道。
这些航道，像一道道主动脉，将城寨的黑暗，输送到这片看似平静的海域。
斯科特不像他的前任那样，只懂得用蛮力去冲撞。
战争，是一门艺术。
反渗透与情报分析，才是这门艺术的核心。
他伸出修长的手指，像抚摸情人一般，划过图上那些红线。
他的脸上，露出了猎手般的笑容。
半小时后，缉私队最高级别的作战会议室。
气氛压抑得像是暴风雨来临前的海面。
十几个高级警官，英国人，华人，全都站得笔直，连呼吸都刻意放缓。
斯科特站在海图前，手里拿着一根乌木指挥棒。
“Gentlemen。”
他用纯正的牛津腔开场，目光锐利如刀，扫过每一张紧张的脸。
“我们的对手，不是一群只懂用西瓜刀的古惑仔。”
“他们是老鼠，是病毒，是附着在帝国这艘巨轮船底的藤壶。”