诗人已经不是诗人。他很少写诗了。这个世界上，究竟什么才是能被歌颂的呢？
他经常想到自己的伟大，他试图写过一首歌颂自己的伟大的诗。他写成了，并且是首经典的诗歌。可是他再也写不出第二首。
他的所有性格，被那一首诗概括了。
有一天他死掉了。我们这些俗人，无论如何猜不到他最后想的是什么。一些路人说诗人是个奇怪的家伙。不过处于道义，大家还是把他埋葬了。那块真理的石头下落不明。
我讲了这样一个故事，站在一个相对清醒的角度。我没有对谁的生活指出什么。没肯定什么也没否定什么。我觉得有时候生活完完全全是件自己的事情，如果外界不那么残酷的话。生命如果是朵花，那么开放了的究竟有多少呢。还有多少根本不曾绽露。
没有人理解诗人，他似乎也什么都没做。可他仍然是伟大的，就像真理依然是真理，没有错。只是真理just旅行路上的一块块石头。散布在一条人生之路的所有地方，从开始到结尾。到处都是真理。背负太多难免要丧失欣赏好风景的力气。
不去拣拾真理又怎样？
其实诗人死前有个疑惑，那就是为什么没有人承认他的伟大。他忘了，他所知的伟大，都和名声有关系。一个被大家传诵的伟人，自然会很长长时间才会被忘记，或者永不被忘记，大家丢说伟大，他就一直伟大下去。
没有谁是真正伟大的，就连真理，也是随处可见的石头一般，死了就找不到了。</p>